arte

Al escribir esto, tengo 61 años; Mi padre enseñaba inglés en la escuela secundaria y era un poeta; Mi madre enseñó arte de la escuela media y es un artista. Yo estaba solo en un ferry entre Amsterdam y Londres para mi 17 cumpleaños; Pop había recogido una furgoneta Volkswagen en su camino a Grecia con su nueva esposa y su hijo, donde escribió poesía durante un año sabático. Yo estaba en una búsqueda de la visión y fue guiado en la escultura por un maestro de alfarería amable que también resultó ser un profesor de arte en la Universidad de Brighton. La misión de Visión es taquigrafía para la juventud disipada, porque "Haz lo que quieras" en ese momento era más que un comercial en MTV. Que yo no muriera con una aguja en mi brazo se debe en gran parte al estímulo de ese profesor. No comparto esto en falsa intimidad contigo, ni con 12 pasos en tu moneda de diez centavos, pero para que puedas sentir el alcance de compromiso que siento hacia una actividad que se remonta a los albores de nuestra historia colectiva. La posibilidad de que pueda estar viviendo entre los últimos artistas / chamanes es una ironía que se desprende incluso de mi imaginación vívida sin embargo addlepated con la edad o embotado por el miedo que una vez la imaginación viva puede ser.

Mark Rothko era un pintor de campo de color cuya demanda de pintura se convirtió en estratosférica después de su suicidio. Fue traicionado por su colega artista, amigo y ejecutor de la finca Theodore Stamos, instructor en la Art Students League de Nueva York, donde asistí unos 5 años después de la muerte de Rothko. Su traición por un amigo con fines de lucro fue ruido de fondo a la santa influencia de mi amigo y mentor José De Creeft - un español de 90 años de edad. Hay una foto él y nuestra clase en una fiesta de Navidad en la Liga; Él había colocado su mano en mi cabeza donde me había arrodillado para la foto del grupo. Siempre estaba haciendo una mierda así. Por ejemplo, me mostró una pintura de él por un admirador que se representa con un brazo alrededor de su hombro; En la versión que compartía conmigo; Él había pintado sobre ella como un elefante con su tronco alrededor de su hombro; En otra pieza fantástica había modelado una rata en posición vertical, sujetando una nuez a sus mejillas en una cacerola llena de tuercas y pernos. Soy el heredero de esta irreverencia, que es todo lo que constituye mi auténtica persona como artista, más que los 1.000 de las horas de estudio; Conferencias eruditas o vagabundeo de museos que forman parte de la formación muy real y necesaria para llamarse "artista", nunca me he hecho llamar artista; Pasaron décadas antes de que susurraba la palabra tan fuerte mi aversión a los diletantes que he visto ocupar el alto terreno del comercio.

Lucky me - mi entrenamiento se convirtió en una batalla no muy diferente a la del alma de Charlie Sheen en "Pelotón". Mi alma colgó durante décadas entre la traición atroz de Mark Rothko y lo sagrado - el mismo conflicto entre tiempo y producto sobre el cual Miguel Ángel Y el Papa Piados luchó; El Papa, según Vasari, despachando el aparato político de la época para recuperar al artista renegado de su Florencia natal sobre un desacuerdo sobre qué exactamente el artista debe dar vuelta a su mano al siguiente. Tampoco era tan cortado y seco como los criterios puramente venales de hoy del valor artístico (por más que se determine), pues Miguel Ángel era un alma reverencial que creía profundamente en la santidad de su obra - hoy el arte sagrado es el bando todopoderoso; Este hecho triste juega hacia fuera todo hacia abajo la línea excepto que los "creatives" en ciernes de hoy son ahora indicadores del mercado con sus propios filtros y contenido del pre-consumidor que es "empujado", "incitado", "querido" en su subconsciente, y la pulsación de tecla Salida entonces cosechado como gusto de las tendencias que hace un poco de la cogida rica un poco más rico y mejor capaz de aprovechar lo que las guerras del arte del gladiador "están sirviendo para arriba como cultura superior de la tapa - hable sobre su hámster en una rueda de ardilla.

El arte ha sido secuestrado por los profanos precisamente en ese momento de nuestra extraña historia humana cuando una visión mística de esa exitosa cacería existencial que podría guiar a la humanidad a través del horrible peligro que enfrentamos como especie. Casi todos los artistas contemporáneos que conozco hoy están totalmente y completamente absorbidos por la realidad financiera y la necesidad de un estatus de celebridad y un modelo de negocios proporcional que proporcione exceso de inventario; Escondite forastero y / o espacio en la pared en la "casa grande" - el museo papa. Muchos artistas son desviados de lo sagrado a la validación comercial por la tentadora influencia de los nuevos ricos medios. Hipócrita que soy, aquí me siento sirviendo a usted un lector desconocido que raspa para "pulsaciones de teclas" u otra recompensa viral que podría traducir en centavos con el que continuar mi asalto quijotesco en ese mismo mercado - sólo otro traidor en la mezcla. Mi alma mater - "La Liga de Estudiantes de Arte" ha sido subsumida en una disputa intestina amarga sobre un proyectado fragmento de penthouses desde el nuevo rascacielos más alto adyacente en Nueva York.Este proyecto está siendo calzado en el Manhattan rápidamente gentrifying y es una metáfora perfecta para Lucha de nuestra edad - ser humano contra corporación.

jts 11/08/2017

http://josephtstevens.blogspot.com 

http://stoanartst.blogspot.com

reprinted with permission - all rights reserved 

∞

being - an essay / not being - the sonnet

In the dead of night i entered my bathroom to rinse a kidney, the irritating automatic light did not come on; aside from an empty bladder, there was a moment of relief which one instinctively feels in the absence of anything automatic. That relief was soon followed by the not implausible reality world leadership had gone off-the-rails and the nuclear option extinguished some part of civilization and its handmaiden - electricity. Sublimating my terror outside with puffs of tobacco, i could see street lamps, but not whether neighbors had suffered a similar outage. I lit a candle on the stairs of my hosts, and began to wonder about the complexities of life without electricity - for example, my computer battery . . . 26% . . . 25% . . . I am fortunate to have writing as an expression to explore feelings of panic, depravation and curiosity when faced with turmoil, however unlikely it is i’d resort to longhand should my battery expire. That is a bizarre commentary on my commitment to the written word, but then again, since waking, i’ve considered the possibility that our world might have been extinguished at the hands of a “leader” - an even more bizarre commentary. I think i’ll have another cigarette existence . . . 23%. . . 22%. I guess the question is whether my desire to express myself is greater than the convenience afforded me by technology.

I wonder how important expression is when what one says runs counter to most of what is heard about the world we live. I'm hard-wired for survival, so for me the alternate reality of corporate expression creates cognitive dissonance. The sound of rain on the roof and the familiar petrichor outside my window are ancient like the smell of damp fur for our forebears, yet our species' possible extinction based on actual data saps any security i might feel having shelter from the rain. Electricity has been restored, and the obnoxious automatic bathroom light that may have been a luxury to our forebears only seems to exacerbate my feelings of precariousness - why is that¿ One of the foundations of design engineering is repeatability; if we are entering an epoch of intermittent utilities, would it not be wise to cultivate tolerance for outage, be that food, water, electricity, and g_d help us - the absence of the internet. In a capitalist society such as ours, where the ruling elite are buffered from the same austerity they would use to build character for a restless population, it makes no sense to look to the profit model as a solution for shortages that are a fact of an infinite growth economy in a finite resource world - shortages which will only grow in severity and scope.

Reform of our economic model is not viable or correct. What i resort to for legitimacy is an intense application of my skills, with challenges beyond my experience. If this defines me, then good. Whether my selfish inner direction provides an example of a life beyond consumer addiction, i can’t know. I mistrust mobs or group-think, and persuasion of anyone about anything is bullshit. Yet i care deeply about the injustice and oppression fostered by hatred and the grasping born of an exclusive concern for one’s own wellbeing. I am able only to take care of myself and to extend help to as many as i may without taking on water. This selfishness torments me when i see rafts of human beings being plundered and shipwrecked by those from whom the refugees would seek haven. Is there a solution? How does a solitary creative life contribute anything to a new paradigm? I am no saint, yet it our times demand the best from all of us. I do not possess the inner fortitude for the selfless devotion of a monk, except, as Arundhati Roy said, to chase "beauty to her lair”. I am grateful Mssr. _rump for giving a face to the vanity our entire planet turned into a bloodsport. This is a remarkably harsh and unforgiving judgement, and i include my own existential quest in the equation. I see nothing else to turn my hand to, if not the finest work i can create - that is sad.

Perhaps not as sad as success defined by some amount of bytes catalogued on a financial server, or assessing a person's character by how many human beings agree with that person. Michelangelo painted a view of himself as skin held by Saint Peter; when asked why, Michelangelo replied, and i paraphrase, “when i die, i wish to be empty of all i was meant to create.” That idea makes perfect sense, much more sense than qualifying merit based on publication or shows. I don’t know what to be means, which may be my most successful creative effort - to have doubt in a world full with certainty. I know some things about family, about love - esoteric knowledge - worthless to anyone but the curios. The most difficult subject i’ve ever encountered is to know myself. I have a vague idea, a hazy outline that might suggest a "who", but not an "am"; why is that¿ I am happy, i am sad describe states of the who, but not the kernel. Descartes said, "je pense donc je suis." which satisfied many, but the nagging question remains, what is the throne of consciousness, what's driving the train? hunger, pain, love - your cell phone¿

This line of thinking is dwarfed by the enormity of our physical world, meaning either the expanding universe, or below the event horizon, depending on one's perspective. Can we be more than that which we are comprised, gas, molecules, protoplasm, minerals, gravity, wavelength, etc.¿ How could anyone possibly answer that question when we have no real idea of just how extensive our universe is, or parse what's missing from our primitive catalogue of knowledge¿ These are the questions i come up with when attempting to “know myself.” Is it simply a case of will, "i think i can, i think i can"¿ Can one wake up one morning and say, I will become president of the United States, and epso facto - voila - one is president; it would seems so for Mssr. _rump. The deeper question for me is, who would want to be the president, and why; who would want to be the richest human being in the world or the fastest, smartest or most beautiful when one can just be happy¿ Sounds goofy, i know, but is it any goofier than spending one’s entire life acquiring things someone else said they should have, and then going to work to pay for those things because someone else said you had to earn them. What does that even mean - to earn. Have i earned the right to express myself¿ Apparently I have, because i am right now. Yet daily there are more and greater attacks on that ability, nor are these attacks solely on our rights of expression; now the attacks are on our very right to exist. This right i will never cede. I don't know why i am here, but i do know any force other than death which is greater than the sum of my parts is the only force i acknowledge; I do not know what it means to be, but i will keep seeking answers, with or without permission from the media shot callers and their cell phones attempting to define what it means to be. 

+-+-+-+-+-+-+-+-+-

not being - the sonnet

prior to the big bang there was something

the event horizon is not the end

our presence or absence is not nothing

and all in between is more than a trend

up, down, in, out, off or on is our lot,

so why do we squirm so vigorously?

Is there meaning in that steam off our pot¿

Do we make matter from mortality?

Is it possible our lives radiate

outward like the big bang forever more

still emitting once we de-animate

like some odd Hawking black hole metaphor 

who gives a fuck if we are mystery¿

our legacy - whose memory are we

jts 08/12/2017

http://stoneartist.com 

reprinted with permission - all rights reserved